Je m'en souviens comme si c'était hier. Cette sensation atroce que personne ne devrait avoir à subire un jour, l'horreur même. Il était fou, c'est ce qu'avait conclu mes collègues de la police de Boston : John Doe n'était qu'un putain de cinglé. Dans un monde idéal, personne n'aurait à croiser un jour la route d'un putain de cinglé. En fait, personne ne le serait. Mais sept malchanceux, des personnes maudites, avait croisé celle de ce connard de merde. Sept personnes représentant les sept pêchés capitaux. Tracey était la cinquième, Doe le sixième et moi, j'étais le dernier. Ce qui me différenciait d'eux? J'étais toujours vivant. Pour l'instant.

Deux ans. Deux putains d'années. Ça passe vite. Tellement vite que la blessure est encore béante. J'ai déconné, la première. Beaucoup. Après avoir pris une année sabbatique, j'ai sombré dans l'alcool. Après l'alcool, je ne suis pas allé jusqu'à la drogue, non. Pire encore. J'ai tenté de me suicider. N'ayant plus d'arme de service, je ne pouvais pas me trouer le caisson. Neuf chances sur dix de réussir. Dommage. Au lieu de ça, j'ai accroché toutes les cravates que j'ai pus dégoter les unes aux autres, et j'ai essayé de me pendre. C'auait put marcher, si l'autre grognasse de voisine n'était pas venu se mêler d'autre chose que de son cul. Et voilà où j'en suis, un an encore après. Je me retrouve à bosser dans la police en tant qu'inspecteur, à New York, parce qu'obstiné comme je suis, je ne peux m'empêcher de vouloir faire cesser toute criminalité. Mais je ne suis pas dupe : je ne suis pas un super héros et ça, j'ai pourtant eut le malheur de le croire. Quand Tracey était encore en vie, j'y croyais même dur comme fer! Elle me répétait sans arrêt que j'étais le sien, de héros, qu'elle était fière de moi, et qu'elle m'aimait. Et bon dieu, qu'est-ce que je pouvais l'aimer aussi. Chaque matin, en me levant, j'y repense.

Depuis deux jours, je bossais sur une affaire avec Jim. La disparition d'une adolescente plutôt jolie, sans emmerdes, qui était élevée dans un taudis avec une mère accro aux stups. On ne savait pas ce qu'elle était devenue, si elle avait été enlevée ou encore si elle avait fugué. Sa chambre avait été fouillée de fond en comble et on avait put remarquer que sa personnalité contrastait de façon surprenante avec les conditions dans lesquelles elle vivait. C'était vraiment étrange. Cette gamine me rappelait, dans ses traits, Tracey. Le même air toujours un peu triste dans un regard bleu azur, le sourire pincé, le visage encadré par de longs cheveux blonds. C'était son portrait craché et, bizarrement, cela me donnait encore plus envie de la retrouver. De la retrouver vivante. Je m'étais levé aux aurores, histoire d'avoir le plus rapidement possible les résultats du laboratoires par rapport au test physiologique fait la veille. On avait crut apercevoir la gamine sur les quais du métro et, fort heureusement, le tout avait été filmé par les caméras de surveillance. Rester à savoir si c'était vraiment elle. Le trajet de mon appartement jusqu'au commissariat situé non loin de Times Square était court. Par conséquent, je décidai de faire le chemin à pied, profitant du peu de gens sur les trottoirs par rapport aux autres moments de la journée. Cinq heures du matin. Le soleil se levait à peine sur Big Apple, et les lumières de tous les écrans de la grande place éblouissaient encore chaque passants se trouvant par là. La brise était fraiche. Je laissai l'air entrer dans mes poumons tandis que je fouillais les poches de ma veste. Plus de clopes. Et merde. Je n'avais pas le temps de m'arrêter. Soupirant, je pressai le pas pour arriver plus rapidement à destination. La nuit fut courte et la fatigue commençait d’ors et déjà à m'envahir. Puis, finalement, j'arrivai au poste de police.

Six heures et demi du matin. Toujours pas de résultats. Les gens du labo n'avaient pas donné signe de vie, et l'enquête n'allait pas pouvoir avancer tant que je n'aurais pas les résultats nécessaires. Peut-être était-est-ce elle, peut-être pas. Pour l'instant, je n'en avais toujours aucune idée, chose qui me frustrait tout particulièrement. Dans le bureau à côté du mien, je pouvais entendre mon coéquipier ronfler à travers les fines cloisons. Comme à chaque fois que je bossais avec lui, Jim trouvait le moyen de rattraper le sommeil qu'il avait délaissé la nuit pour s'envoyer en l'air avec une jeunette qui aurait put être sa fille. La quarantaine, bel-homme, il les faisaient toutes craquer en leur disant des mots doux au creux de l'oreille. Mais, évidemment, les femmes finissaient toujours par le haïr lorsqu'il les jetait dehors au petit matin. Ses promesses d'amour n'étaient qu'éphémères, ce qui faisait sa réputation. Vers sept heures, je me levai enfin de ma chaise dans le but d'aller prendre un café. Toujours aussi peu réveillé, je m'avançai vers la vielle machine, sortant mes coins de ma poche de jean. Arrivé sur les lieux, je pus observer une jeune femme s'énerver sur cette rouille ambulante en frappant dessus. Remarquant que je la regardais, elle se tourna vers moi. Une photo? Alors que je failli lâcher un rire narquois, je marchai dans sa direction, me stoppant à son niveau, collé contre l'antiquité. Sans détourner mon regard de la brunette, je donnai un grand coup de poing sur la machine et la pièce ressortit immédiatement. Je me baissai pour la ramasser et la remettre dans l'orifice créé pour cela, avant d'appuyer sur la touche 'décaféiné'. Après tout, énervée comme elle était, ç'aurait put être dangereux de lui donner réellement du café. N'hésitant plus à afficher ce sourire que j'avais auparavant réprimé, je mis ma pièce, pris ma boisson, et repartit en direction de mon bureau quand j'entendis la voix d'un collègue me héler. Mills! Alors, ton enquête? Pas bavard pour un sou, je haussai légèrement les épaules, portant le gobelet à ma bouche. Il afficha alors une mine de mécontentement. Bon. Quand tu seras décidé à parler, viens donc me voir. Il soupira et repartit, tandis que je me postai contre le mur peint dans une couleur vieux jaune.